Por la cicatriz del tajo
cada tarde se desdoblan
las nubes en sus silencios;
pétalos blancos y rosas
desdramatizan las sierras,
atrás verdean las sombras,
la violencia de la luz
todo lo acalla y lo asorda.
Apéndice de sí misma,
por la temeraria roca,
hacia el río Guadalevín
enfebrecida se asoma
requebrada por los vuelos
de vencejos y palomas
que sobrevuelan los tajos
por donde se abisma Ronda.
Plinio, Mutamid, Gautier,
Pérez Clotet, Rilke y Lorca,
Hemingway, Doré, Cernuda,
todos prendados de Ronda,
enajenada de luz
mayestática e incorpórea.
Jazmines y madreselvas
por las paredes dialogan;
en las callejas las parras
aquietan la luz indómita;
eucaliptos y cipreses,
casas blancas, tejas rojas,
las ventanas enclaustradas
con el hierro de la forja.
Santa María la Mayor
de filigranas barrocas,
el mudéjar de la torre
preside la ceremonia;
la Casa del Sacristán
se ensimisma en su rapsodia;
galerías abalconadas
apresan las nubes nómadas;
los conventos encalados
en su blancura zozobran
y en las místicas capillas
flamean los cantos de monjas;
limoneros y naranjos
ebrios de azahar se trastornan.
La plaza de san Francisco
ha perdido la memoria;
los álamos se agigantan
embozándose en sus bóvedas;
tras la puerta de Almocábar
ha enmudecido la Historia:
en la piel de sus murallas
brilla altivez aristócrata,
por los adarves y almenas
sólo sangran amapolas,
junto a la adelfa dormida
aletean dos mariposas.
El cosquilleo de la brisa
riza el mutismo de Ronda
que en el mar de sus abismos
navega vertiginosa
aturdida por la luz
desmesurada y estoica.
En la vertical del tajo
la mudez bosqueja sombras;
la apabullante belleza
se envanece turbadora
socavando los perfiles
balbucientes de las rocas
y el ocaso de las tardes
pulveriza las retóricas
cuando las noches amansan
el bravío arrojo de Ronda.
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